Легенда

Давно, у подножья вулкана
В Италии город стоял;
Его охраняли титаны,
Вулкан же пока крепко спал.

И в том итальянском селенье
Среди всех людей жил поэт.
Он пел о любви, вдохновенный.
Он чувствовал творчества свет.

Его все стихи посвящались
Той женщине, что он любил,
И в них лишь она прославлялась;
Поэт для нее только жил.

А люди другого не знали
Поэта. Стихи о любви
Те люди с восторгом читали,
Им нравились очень они.

Селенье несчастье постигло:
Проснулся вулкан, задышал
На город удушливым пеплом,
Огнем тут и там забросал…

И многие люди молились
Фобосу и богу войны,
Другие спасти все старались
Свой город от страшной беды.

Лишь только поэт не заметил
Проснувшийся страшный вулкан
И, как ни в чем не бывало,
Как раньше, любовь воспевал.

«Поэту наш город не дорог!» –
Так люди решили, и вот
Схватили поэта и тащат –
Ведут его на эшафот.

С тех пор не одно поколенье
Сменилось.
Поэт был убит…
А нынче на спящем вулкане
Там памятник молча стоит.

Стоит и безмолвно вещает:
«Поэзия – выше всего.
И хоть вы Поэта убили,
Жить будут творенья его!»

22.01.99