Над судьбой его кружила, птица чёрная,
Что цыганка ворожит, то и сбудется,
И душа взлетела в небо, не крещённая,
На земле она не скоро, забудется.
Постоит перед родными воротами,
Поглядит на слёзы наши, что льём взахлёб,
Пожалеет, что мы стали сиротами,
Пожелает долго жить, каждый день хлеб.
Лишь обнять она не сможет, и совет дать,
И рукой по голове, взъерошить волосы,
И детей уже не сможет, уложить спать,
И посетовать на жизнь, сплошные полосы.
Помню, как он говорил – не хочу тоски,
На моих похоронах, петь и танцевать,
Ну а я его любил, до гробовой доски,
Так осталась в этой жизни, без отца мать…..
30.11.2013.
Отцу
© Copyright: Эдуард Скиф, 2013
Свидетельство о публикации №113113008157
Свидетельство о публикации №113113008157
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.