Мальчик, мой хороший...

бескрылые часто метят в тех, что лишь изредка по земле.
мальчик, я не в ответе, за все, что уготовано мне.
я и сама не знаю, в какой поворот за углом впишусь,
пройду я либо по краю, либо и так удержусь.

мальчик, мой хороший, ты же милый, не знаешь бед,
что давят годами из прошлого, что смеются тебе же вслед,
что выходишь на улицу, думая, может, шепча под нос:
"сегодня паршиво курится. наверное, что-то сбылось".

мальчик, светленький луч, бесконечный герой из сказки,
ты же смешон, везуч, ты же не носишь маски,
ну зачем тебе сломанная, измученная к ранним годам?
я ломала закрытые двери ломом, шепча: "никому не отдам".

я подошвы стерла, как мне только стукнуло двадцать,
простывала, горло, не могла нормально смеяться,
не могла дышать, падала наземь в боли,
мальчик, послушай же, не спеша, я не буду с тобою.

я не буду той девочкой, что ты ждешь -
милая, тихая, я же та, которую не заткнешь,
которую стыдно показать дома родителям, вроде:
"мам, это невеста, знакомься - папа, дед, дядя Володя..".

я не та, которая будет обрывать телефон, дожидаясь,
которая шепчет себе, мол, вот-вот сломаюсь,
нет, я курю только крепче и чаще хочу ко врачу,
но никому никогда в спину уже не шепчу.

я не зову на ночь, не пью вин и прочего бреда,
у меня нет подоконника и к нему милого пледа,
мальчик, хороший, я в спине ношу сто один нож.
ты не выдержишь. слышишь? не разберешь.