Ты не любишь мой кактус по имени Кеша
И как я не люблю, подстригаешь виски.
Ты сказал, что на люстру плафон будешь вешать,
Ты полез и её расколол на куски.
Говоришь, что в искусстве есть степень и мера,
Это чушь. Я себе говорю: "Потерпи".
И ты понял уже Илиаду Гомера,
Ну а я - про четырнадцать, тройку и пи.
Я уже понимаю всю прелесть физмата,
Вовлекаюсь в какой-то треклятый футбол.
Может, я мою пол, ты считаешь зарплату,
Чтоб на старости лет вместе пить корвалол.
Ты не любишь мой кактус по имени Кеша
© Copyright: Полина Заболотских, 2013
Свидетельство о публикации №113113006808
Свидетельство о публикации №113113006808
Рецензии