Что ж, поспешили мы, родясь.
Влезая в оболочку, крылья
пришлось порвать; и с ночью связь.
И дверь в неё за солнцем скрылась.
Не узнаваемы никем –
по городу, чумные, бродим.
А жизнь, безумная совсем,
бездушных всё плодит уродов.
Переспел закат, сорвался
в вечности нескучный сад.
Ворошит в нем звёзды палкой
кто-то, кто потёмкам рад;
всколыхнул прогорклый пепел
прогоревших наспех судеб.
Месяц лишь один и светел.
Чудилось, что счастье будет…
Передавая боль людскую
по телеграфу небесам,
несут ветрА листву сухую
к заплаканным глазам.
Доносят черствые прожилки
пустых изношенных артерий
сквозь облако эпохи жидкое,
сквозь сумрак недоверия.
Лесу брошу крохи веры,
что когда-то март придёт.
Их лукаво схватит ветер
и потащит гнить под лёд.
Их склюют чумные птицы,
что стареют на лету.
Я их спрячу меж страницами,
так что сам их не найду.
Иерусалимские строфы...
© Copyright: Даниэль Зорчин, 2013
Свидетельство о публикации №113113005592
Свидетельство о публикации №113113005592
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.