Осеннее

Осень снова приносит свои плоды.
Её тошнит на город густым туманом.
Тошнит от дыма, дешёвых понтов и бессмысленной суеты.
Небо - старый дырявый бак, (никто залатать не хочет), -
Проливает на наши головы тонны холодной, за лето не выплаканной воды.
У меня с настроением нелады.
Как всегда по осени, впрочем.
Начинаю писать роман - сил едва хватает на очерк.. Корявый почерк
Не позволит на утро выцедить даже пары строчек
В этом ворохе мятых бумажек, крючков и точек.
Да и не было там ничего хорошего, кроме гулкой навязчивой пустоты
и старых шрамов, ноющих на погоду.
Мне настойчиво кажется, что год от года я становлюсь всё злей.
Всё, что я так люблю, постепенно выходит из моды.
Килотонны условностей и запретов взамен свободы.
Говорят, это значит теперь быть взрослей.
Было столько стремлений, надежд и планов,
Только жизнь ухмыляется и очень больно учит -
мечты не сбываются - мечты сбиваются в кучу, как пугливые тараканы.
Так хотелось творить, разливая слова по строчкам легко, как вино в стаканы.
а в итоге.. А что в итоге? вопрошающий взгляд из зала -
мол, что ж ты, девочка, подкачала? Исписалась? Спеклась? Устала?
Мне всего двадцать пять, а я уже так стара -
не осталось ни озорства, ни призрачных идеалов.
Очень хочется спрятаться под одеяло, и лежать
До какого-нибудь солнечного утра.