Моя муза

Моя муза курит надменно, хмурит брови, зовет по имени,
А потом уходит. Всегда на север. И ждать ее слишком томительно.
Чтобы как-то заполнить пустоты внутри, я мараю лист,
Мажу синим по белому вверх и вниз, вверх и вниз.
Ей, крылатой твари, вовек не дано понять, почему я смеюсь,
Когда хочется крикнуть: «Ну, наконец! Я скучала очень!», но я держусь.
Легкий трепет тысячи острых стрел щекочет мое нутро,
Закусив удила, как шальная лошадь, ловлю ноздрями ветра.
Все быстрее несется по венам кровь – это не то, что ты думаешь,
Это не сука-любовь.
Просто сами собой вдруг ложатся слова в слова, им тепло, уютно
И так бы всегда. Но рассветный воздух зовет мою музу в путь,
Поминай, как звали, а впрочем, засело в груди – ни сказать, ни вздохнуть.
Я питаю дурную слабость к шапке светлых волос и шёпоту.
Сколько бы ни было тебе десятков лет, доверяй сердцу, не доверяй опыту.
Все пройдет, запорошит и погребет под собой, обесценит Мора-зима,
Но радуга светит над тем, у кого без конца трепетала душа.
Пробегут недели, и от музы моей непутевой не останется и следа,
Будет день на день безоглядно похож, я сменю майку на свитера.
Мириады зеркальных луж обрастут снежком,
Пульс как прежде ровный и, кажется, все путем.
Моя муза возникнет так, что хер сотрешь,
Задымит сигаретой, расправив потертые трассами крылья, и ты поймешь,
Что шептала как мантру простые до боли слова:
«Я ждала тебя. Правда. Очень ждала».