Без названия

Знаешь, если бы ты где-нибудь была, я бы слала тебе длинные от руки письма... а может и нет.
Я ведь перестала писать.
Не злится никто, не кричит, не ругает, не спрашивает: ходила ли на обед,
не забыла ли сегодня...
                может, я и не хочу ничего исправлять?

Может, тихо так перед бурей? Хотя я не слишком смирна. Я ругаюсь и злюсь,
и кричу, и растрачиваю силы на чужих - всё по работе.
А его, ты же знаешь, я его очень люблю.
Но совсем не как раньше.
                Ты помнишь...

Иногда, словно издали, брошу взгляд на себя-на него,
и смотрю всё на руки - дрожат ли? А когда касаюсь?
Стала слишком уверенна, даже если уйдёт, -
дважды в одном и том же месте я никогда не ломалась.

И так важно дурацкое - "что-то стряслось?"
Не ему же рассказывать про таргеты, дедлайны, рассылки, буклеты, хоть и хочется...
Но когда он целует куда-то то ли в глаз, то ли в лоб -
Я почти не чувствую
                одиночества.

Июнь 2013