hit the fan

и когда внутри у кого-то мёртвые бабочки, у кого-то блики в глазах от ветра бессонного,
у меня пустота на восемьсот метров вокруг рассыпающегося на кусочки трона.
я прихожу в себя в очередном из своих потоков бреда, с полузакрытыми глазами,
со спутавшимися волосами,
я слежу за остановившимися часами, отслеживаю вероятность немедленного исхода;
а вокруг меня, на тысяче чёрно-белых экранов - им вновь не хватает времени и кислорода,
корабли под печальный вальс уходят под воду, а безумцы гибнут за иллюзии очередной свободы,
самолёты летят, оставляя следы из амбивалентности огненного небесного холода,
нет спасения ни внутри, ни на периферии, ни в любой из клеток этого города.
а ты вдыхай, вдыхай дорожками пепел, расшифровывай звуки ветра, смотри на искрящиеся рельсы -
просто ошибки здесь превышают норму, простые расчёты ведут к тому, что время исчезнуть -
отчаянный крик, уходящий в мокрую тьму, мир играет во что-то параноидально-недетское,
превращается в величайшую комнату пыток, бесконечную нерворезку.
а потом приходи, приноси в карманах несколько миллиграммов покоя -
пока за спиной толпа оглушающе воет, пока обрываются нити сознаний героев,
я буду ловить твоих бабочек из зрачков, разрывая их на осколки гранита
за половину мгновения до того, как мы будем убиты.