Привычка, а не чувство

Дожди грызут опять мой старый подоконник,
Сдирая временем приподнятую краску.
Послушай, осень, я давно не твой поклонник.
Не набивайся, в собеседники напрасно.

Наговорились год назад уже с тобою,
Когда бессонница рвала меня на части.
Сейчас иначе всё. Ты, видишь, я спокоен.
И в первый раз могу сказать себе, что счастлив.

Не задыхаюсь в тишине пустой квартиры,
И сновидения о прошлом не тревожат.
Я отпустил любовь... Да пусть уходит с миром.
Найдёт того, кто станет в тыщу раз дороже.

Ты, видишь, осень, я теперь как ветер вольный.
Но от свалившейся свободы я не пьяный.
И если в сердце мне совсем уже не больно,
То на душе, на непогоду ноют раны.

Я их лечил вином и дымом сигареты,
И предавал огню свои признанья в строчках.
Но почему то мне не помогло всё это
Вот так, что б сразу взять, да и поставить точку.

Ты, знаешь, осень, я всё понял. В самом деле.
Ведь расставание- такое же искусство.
И если ты переболел за две недели,
То значит, там была привычка. А не чувство.