Восьмое

Ну вот, уже мой восьмой неотправыш на подходе.
И этот словесный выкидыш
Будет одой твоей грубости.
У меня едва рождаются слова,чтобы собирать хоть остатки кривых мыслей.
С тобой улетает голова,
Как проколотый шарик - неистово.
Вся твоя чернота, сотню раз мне расписанная,
Вся твоя грязнота, мною выисканная,
Это только твои холодные иголки, как у кактуса -
Брошенные фразы колкие, мне, без паузы.
Это только твоя грубость в ''стой'', ''иди'', ''проваливай'',
И когда радость твоя за маской ''правильной''.
Думаешь, грубым быть безопасно и оправдано?
Самого себя не хочется убить?
А мне иногда обидеть хочется.
Или обидеться.
И замолчать.
Уйти.
И чтоб ты долго меня искал!
Нашел и совсем не ругал!
Не затыкал, не врал и не выворачивался!
Мне скоро погорло эти дурачества
И игры в ''грубый - дофига крутой''.
Будь ты, черт возьми, собой!
Нечего строить из себя бесчувственного сухаря.
У тебя, между прочим, рядом Я.