Она

Она жила для всех, как бы играя,
Как призрак проносилась средь людей,
В минутной схватке с тысячей огней
Смеялась и играла, отступая.
Она была, быть может, как и все:
Любила вещи, одевалась модно,
Но каждый миг она была свободна,
Не смог бы мир сгубить её извне.
Она являла скверне мира масок
Всегда открытый и приветный лик.
Казалось, дух её спокоен, добр и тих,
В тона окрашен самых светлых красок.

За радость, что она дарила миру,
Жизнь ей платила истиной о людях:
Она смотрела, как казнят и судят,
Как люди поклоняются кумирам,
Как мир сошёл с ума от сумок «Прада»,
Как строят, что-то руша день за днём,
Как слёзы радости и горя льют ручьём,
Как безобразна кладбища ограда,
Как войны отворяют двери лжи,
Как раздвигает ЛСД границы бездны,
Как солнце горное в величии прелестно,
Как искренни стихи, что от души… 

Ах, как свиданье с тысячей огней
Не может не зажечь в тебе поэта,
Так и Сусанна водопадов эта
Не может не познать рутины дней.
Но всё ж Фантазия её ещё легка
И, слушая, как бесится гитара,
Из Мексики, Сибири иль Тартара
Она, как феникс, воспаряет в облака.
Горящий след расплавленного лета
Прольёт в душе моря и океаны,
Леса и джунгли, степи и саванны,
Как раньше, зацветут в душе Поэта