из книги-музыкант подземного перехода

 
           * * *
Ещё смеёмся откровенно,
Когда над пропастью висим.
И ветра старый клавесин
Над нами не сыграл Шопена.
Ещё душа не отболела,
Ещё смертельная тропа
не исчертила полюс лба
И не испробовала тела.
Но так печален окаём
На электрической опоре,
Как после боя в белом поле,
Где мы друг друга не найдём...

         * * *
Между Старым и Новым Заветом
Ни мостов,ни цветов,ни любви.
Только выцвели брови за лето
И устали хрипеть соловьи.
Да ещё закипела малина
По кувшинам вином молодым,
И ушла босиком Магдалина,
И остался закат золотым.
Да ещё пароход ниоткуда
И на палубе режут арбуз-
В белой майке курчавый Иуда,
В чёрной шляпе хасид Иисус...

         * * *
Как странно это-русскими словами
Мы говорим с тобой над островами,
Как зонтик,раскрывая кипарис-
Не то подарок твой,не то каприз.
Как странен этот северный озноб
Из рук твоих на мой горячий лоб.
Ты говоришь,что где-то есть Париж,
А мессу нам отслужит кипарис.
Но я цепляюсь за любой репей,
Любовь моя,из облака не пей!
Ни там, ни здесь покой не обрести,
И не крести еврея,а прости...

         * * *
Мне из моря не напиться,
Не построить вечный замок
На сыром его песке.
Но сады,цветы и птицы
Принимают форму ветра
И летят за ним в тоске.
Я писал когда-то слева,
Начиная бег от боли,
Но уже не замечает
И не знает королева,
Что теперь пишу я справа,
От солёного прибоя.
Что слова мои остались
Неизвестными до срока.
Ни гроша,ни королевства...
Но король-упрямый старец.
Он,когда никто не видит,
Держит голову высоко...

      * * *
Мой дружок синеглазый-непокорный терновник
Или птица,упавшая к небу когтями.
Твои крылья подрезал гуляка-садовник,
Одуревший от солнца и ветра Октябрь.
Собиратели ягод прошли,как напасти,
Но терновник успел этот день окровавить.
И янтарные капли повисли на пальцах,
Кто-то будет его проклинать,кто-то славить...

           * * *
Я,как зверь,просыпаюсь на запах весны.
Тянет мёдом от липы,смолой от сосны.
Тянет солью от моря,особенно днём,
И от синего неба хрустящим бельём.
Я,как зверь,просыпаюсь лицом на Восток.
Свежий запах травы вызывает восторг.
Но кричит мне с порога пророк Илия-
Нету места двоим-или ты ,или я...

          * * *
Из шести перетянутых намертво струн-
От легато песка до стаккато верблюда,
Вдруг рождается звук,похожий на стон
Перешедшего в старое дерево Будды.
Это будет не раз и не два,и в тени
Одинокого дерева,усталый не в меру,
Ты,как белую простынь,на себя натяни
Это небо,где плачет гитара гетерой...

         * * *
И ветра звон,и чайки крик
Ещё не музыка,не Григ,
И ослепительный коралл
Ещё не вечный материал.
А наступающий прибой
Уже мелодия и боль.
Чужая тайна на губах
Ещё не музыка,не Бах.
И слово,презирая хлам,
Ещё не камень и не Храм.
А наступающий прибой-
уже мелодия и боль...

        * * *
Затихаю,как ветер под вечер,
Высыхаю губами хамсина.
Соломея,возьмите подсвечник,
Узнаёте ли блудного сына?
Отболела за каменным летом
Иудейская наша долина.
Паутину снимите с портрета,
Узнаёте ли блудного сына?
Я вернулся не гоем-изгоем,
На ногах моих древняя глина.
Соломея,не надо про Гойю,
Узнаёте ли блудного сына?

         * * *
Ещё небо в грозе,как стекло на куски,
Но гуляет весёлая ржа
По деревьям страданий,по рекам тоски,
Где от молний ослепла душа.
Ещё город во след никому не упал,
И дорога обратно верна,
И горька,и трудна,но я сердце распял
На кресте дорогого окна...

         * * *
Не ветер гнёзда разоряет,
Но ветром полнится крыло.
И сердце опыт обрело
И что-то с опытом теряет.
Луна,уставшая от фраз,
И лунный свет непостижимый,
И мы становимся чужими,
Не различая губ и глаз.
И соловей-мучитель мой
Поёт и песней убивает,
И время наше убывает,
Из крана капая водой.
О,птица сердца моего!
О,ветер,уходящий в море!
Меня в Содоме и Гоморре
Не оставляйте одного...

      * * *
Пускай от гения другого
Тебя от зависти свело,
Решайся,нет пути иного,
Тернистого,но своего.
На журавлиных высших нотах,
На голом мраморе горы
Такую выполни работу,
Такое солнце сотвори,
Чтоб дотянуться до Памира
Сквозь кровь свою и горький пот,
А если нет-останься с миром,
К тебе Сальери не придёт...

       * * *
Реками реквием плыл
И уходил бездорожьем.
Господи!Где же ты был,
Когда и дышать невозможно
В музыке этой.Слезой
Не умалить,не умыться.
Ветер горячий,как зной
Мнётся за окнами,мнится
Всеиудейская блажь-
Плакать о музыке ветра.
Господи,сделай,уважь!
Дай мне дожить до рассвета...

       * * *
Сражайся,дирижёр,сражайся!
Пока рука твоя разит,
Слезами кто-то оросит
Чужую музыку Прованса.
Сражайся,дирижёр,сражайся!
Крылами чёрными взойди
С отметкой белой на груди
На небо синее Прованса.
Сражайся,дирижёр,сражайся!
С той мельницею ветряной.
И вдруг покажется родной
Чужая музыка Прованса...

     М.Цветаевой
Ты полюбила Вегу-
Поэт из поэтов-жидов,
Наговорила веку
Сорок своих сороков
Стихов,что лежат поныне
На полках до Судного дня.
Как драгоценные вина,
Кто-то их выпьет до дна.
И станет ему неловко
За рифму свою и дела...
Упал табурет,а верёвка
На небо тебя подняла...