От этих улиц разит перегаром,
Воняют гниющие души.
Таких не спасти целебным отваром,
Таких в колыбелях душат.
Они всё бредут серой массой
По кругу,
На лицах эмоций нет.
Под фатума властью грызут друг-друга,
И это всё длится "сто лет в обед".
Они ко мне тянут склизкие руки,
Хватают и тащат на дно.
Пытаются взять меня на поруки,
Забрать в свой мирок, где всегда темно.
А я всё борюсь, гребу на поверхность,
Но рано ли, поздно, останусь без сил
И, вовлеченный во всю эту мерзость,
Снова подсяду на коаксил.
И стану такой же безжизненной тварью,
Которой плевать на всё.
Глаза потускнеют, подёрнутся хмарью,
И жизнь потечет сточным ручьём.
От этих улиц разит перегаром
© Copyright: Слава Миф, 2013
Свидетельство о публикации №113112904493
Свидетельство о публикации №113112904493
Рецензии