Дела давно минувших лет

Затих вчерашний звон бокалов,
Шампанское уж не кипит,
Я в тёплых тапочках хромая,
Почувствовал радикулит.

В качалку – кресло у камина,
Присел, накинув старый плед,
И вспомнил я дела минувших,
Увы, давно минувших лет.

В далёкой юности и в детстве,
Любил я шайбу погонять,
И о карьере в моей жизни,
Мне было некогда мечтать.

Не вышел из меня «Старшинов»,
За ним следил, раскрывши рот,
Но параллельно звонкой шайбе,
Я строил первый свой аккорд.

Не знал, что он меня захватит,
Пленит на двадцать с лишним лет,
И в школе, уже в старших классах,
Создал я первый наш квартет.

Мы не «Поющие гитары»,
Но песню про велосипед,
Мы в нашем зале исполняли,
Девчонки нам глядели в след.

И позже, уже в институте,
С гитарой не было проблем,
Мы даже, что – то выбирали,
В репертуаре  «Бони–М».

Но это было развлечение,
Беспечной юности моей,
А истинное увлечение,
Нашел я в книгах «жизнь людей».

Сплетение судеб, биографий,
Щит крестоносца, тучи стрел,
Листал я жизнь из фотографий,
Открытой книги ЖЗЛ.

«Глотал» издания без разбора,
И столько их перечитал,
Что в суматохе дней текущих,
Порой названия забывал.

Зато я помнил все сюжеты,
Наследия престолов, схем,
Запутался не замечая,
В сеть исторических проблем.

И с той поры седой старухой,
Что пишет жизни всех людей,
Я связан, как былинный странник,
Как раб с галерных кораблей.

Я благодарен ей за то лишь,
Что вместе Ольвию копал,
И пьяный скиф к античной роже,
Свой акинак всё направлял.

Держал из бронзы наконечник,
Мозоли ныли на руках,
И мне казалось, что из амфор,
Вино разлито на ногах…

Чуть не уснул, качаясь в кресле,
И пунш остыл в бокале дней…,
Вот так примерно я бы  встретил,
Шестидесятый юбилей.