Стучатся у двери...

Стучатся у двери...
 - Вы, собственно, кто ?
 - Входите, мой Критик,
 Снимайте пальто...
 Сюртук, котелок...
 Макасины свои.
 Поближе к печурке.
 Вот строчки мои...
 Мой друг, не спешите
 Стихи мои в печь !
 Я вас от ошибки
 Хочу уберечь -
 Вам мнится - бумага,
 А это вода.
 Она не дружила
 С огнём никогда.
 Вам видится пена,
 А мне - острова,
 Вам хочется сдуть их,
 А им - трын-трава -
 Они ведь морские -
 Им близок прибой,
 Ведь пена родится
 Из бури морской.
 Вам видится пепел -
 Когда это снег.
 И буря - не ветер,
 А сердца разбег.
 В огонь жемчуга?
 Но они не горят,
 А Вы ведь за этим
 Пришли, говорят ?
 Как Вы это метко,
 Что ветка с листом!
 А эта соседка -
 С собачьим хвостом -
 Мне вовсе не Жучка,
 Как видится Вам.
 И этот попутчик
 Мне вовсе не хлам,
 А мягонький
 Клетчатый плат носовой.
 И лес - не дрова
 С его мудрой совой.
 И летняя стая
 Лесных голубей,
 И котик, которого
 Звать Кочубей,
 И Хоря, что Вам
 На колени легла -
 Не бойтесь! Хорёк
 Не страшнее орла...
 Ну, в общем, сидите,
 А я к алтарю
 Кухонному сбегаю -
 Чай заварю
 С медком да корицей.
 Ну что за дрова
 Из наших амбиций ?
 И суть не нова,
 Что даже в столицах
 За тысячу лет
 Едва лишь родится
 Приличный поэт,
 Уж критиков - сонмы.
 Им только позволь
 С солонкой бездонной
 Унять чью-то боль -
 Они тут как тут...
 Что за запах знакомый?-
 Вишнёвою косточкой...
 В сердце истома...
 О,нет ! - Мы ж не звери,
 Конечно же, нет.
 И я - не Сальери,
 И он - не поэт.
 Стучит снова кто-то.
 Иду открывать...
 - Ещё один ? - Что-то
 Пора подавать...

 2011г.