***

Стихи не пишутся,
Дышится
С грехом пополам.
В хлам
Превращаются мысли.
Кисло
Во рту и в душе.
Манжет
Рубашки старой
Замаран
И стерт о стол.
Нашел
Кое-что в закромах:
Альманах
Своей памяти прежней.
Безгрешной
Ее не назвать.
Опять
Эту пленку прокручивать,
Лучшими
Считать пару кадров, страниц...
Птиц
Считать вслепую.
Тупую
Дней батарею
Скорее
Разрисовать под пейзаж...


Рецензии