Поэт на склоне лет...
Осенил себя крестом….
Вспомнив прошлые заслуги,
Тяжело взмахнул пером...
Раззудись, душа и тело!
Развернись, рука и мозг!
Чтоб, как в печке загудело,
Чтоб текли стихи, как воск!
Ну, жонглировать словами!
Раз да два, тройной кульбит…
Шепчет белыми губами:
"Видно стар ты стал, пиит..."
Нету, прежнего задора...
Нет, былого куражу...
Оправданий для позора,
Просто я не нахожу….
Я перо поставлю в угол,
На плетень повешу щит…
В чисто поле выйду с плугом,
Пусть Господь благословит!
Свидетельство о публикации №113112902127
На Парнас рвусь на пролом.
Ведь поэты тоже пашут,
Пусть не плугом, а пером.
Нет настырней их на свете,
И глядят со всех бойниц,
Потому то в Интернете,
Столько вспахано страниц.
Говорят всё в божьей воле,
Вот и пашут бедняки,
Хоть растут на этом поле,
Чаще просто сорняки.
Но нет смысла поле чистить,
Гений каждый индивид.
Пусть ни рифмы не, ни мысли,
Скажут Вам, что новый вид.
Вячеслав Марченко 2 03.01.2014 11:45 Заявить о нарушении
Мощенко Владимир 02.01.2014 04:57 Заявить о нарушении
Вячеслав Марченко 2 02.01.2014 12:13 Заявить о нарушении
Мощенко Владимир 02.01.2014 16:27 Заявить о нарушении