Небольшая импровизация на тему гладиаторов

Едкий запах наполнил воздух,
На руке тёмно-красный порез.
Мурмиллон тебя требует к бою.
Надо драться сейчас позарез.

Император, с высокой башни,
Восседая на мраморном троне,
Приказал вам сражаться до смерти.
И ты встаешь поневоле.

Ты занес свой заточенный меч…
Руку сводит, нагрузка ужасна.
А противник хитрее намного.
Он быстрей, безо всякой опаски
Подставляет щит под удар,
Сделав выпад красивый вперед.
Крепкий меч смог его отразить,
Но теперь настал твой черед.

Ты вложил в удар все свои силы,
Кто же знал, что будет все зря.
Шаг влево... О Боже, Помилуй!
На востоке мелькает заря.

Тут же тонкий клинок мурмиллона
Тебе врезался в голую спину.
На аренах затихли мужчины,
Громко голос поведал с вершины:

"Победитель Спартак!" И ликуют
Люди громко, одобрив ваш бой.
Ты упал, еле грудью дыша.
Стал проблемой палящий зной.

Все с трибун принялись расходиться.
Кровь течет, будто горный ручей.
Пред глазами все потускнело,
Ты о смерти молишь скорей.

Острой болью пронзило все тело,
Нет уж сил это больше терпеть.
А твой брат, как ни в чем не бывало,
Продолжает с усмешкой смотреть.

Кабы знал он, с кем состязался,
Захотел лучше б сам умереть.
Но лишь хрип вырывается с горла,
Брата точно тебе не иметь.

На века голова твоя сникла,
Наверху ожидает покой.
Не узнаешь, Спартак, это точно,
Как ждал брат этой встречи с тобой.