То же, только...

Я говорил, всё говорил,
всё высказать себя пытался,
немым при этом оставался,
слова перетирая в пыль.
Мне думалось, что вот скажу,
сумею выразить словами
сердечных дум болючий пламень
и полной грудью задышу.

Но за словами вскрылись тропы
в мои забытые сады,
и тайники моей судьбы
вставали предо мной как топи.
Кто проведёт меня по ним?
Слова, спасительные палки,
мне вас и боязно и жалко,
и как мне вас сложить в стихи?

А вдруг очередной виток?
Тщета и ужас многословья?..
«Ты притирай слова до крови…»,-
как будто различить я смог.
До крови притирай слова…
До боли, а не до упрямства,
не до нарядного убранства,
и не до удовольствия.

Слова, в которых пульса нет -
как срезанный цветок, как эхо,
ухмылка без причины смеха,
как лампочки спокойный свет…
Ты говорил, всё говорил,
слова тасуя как предметы,
за коими ни жизни нету,
ни скрытого истока сил.

Теперь перескажи опять
всё то же, только без позёрства,
без злого умысла притворства
другому мненью угождать.
Не бойся ни непониманья,
ни слов упрёка, ни хвальбы,
представь, что есть слова и ты,
и вместе вы – одно Дыханье…

                29 ноября 2013 г.