***

Дикой  орхидеей  у  твоей  постели
Расцветает  лампы  радужный  зрачок.
Ты  читаешь  книжку.  Мысли  улетели
Парусником  лёгким  с  ветром  на  восток.

Бьют  часы  двенадцать.  Поздно  и  прохладно.
Смотрят  звёзды  сонно  на  твоё  окно ,
И  рогатый  месяц  поглощает  жадно
Призрачных  видений  сладкое  вино.

Вот  гудок  вокзальный  разрезает  бритвой
Опустевших  улиц  ледяную  тишь.
А  в  ногах - котёнок , улыбаясь  хитро ,
Ждёт  свою  большую , серенькую  мышь.

Длинный и нескучный , как прогулка в детстве ,
Пожелтевшим  томом  тянется  роман.
Может , это - просто  от  болезни  средство
И  бальзам  на  душу , хворую  от  ран.

Спрятаться  от  мира  в  раковину  дома ,
Спрятаться  от  жизни  в  глубину  страниц , -
Как  мне  это  близко , ясно  и  знакомо ,
Лечит  лучше  всяких  клиник  и  больниц.

Снова  будет  завтра , лето  или  осень ,
Снова  будут  люди  мимо  проходить.
Ты  отложишь  книжку  и  однажды  спросишь :
"Почему  так  сложно  в  этом  мире  жить?"

3.09.2003.  TSV