Очень хочется быть чем-то нужным и чем-то вечным,
Чтобы сводило скулы от собственной силы.
Я себя прошлую, может, ещё когда-нибудь встречу,
Колья забью вовнутрь, чтобы душа, наконец, остыла.
И обязательно перееду туда, где граница правды,
И научусь чечётке в поисках новой веры.
Я разобью все твои арьергарды,
И разукрашу мир в пепельно-серый.
Там, где ковалась память,-теперь море,
Там, где ревели горнила чаяний,-пустошь.
Мы разделяем людей без категорий.
Если я постучу в твою голову, пустишь?
Лучше не стоит вообще вспоминать о личном,
Сесть в самолёт и уткнуться в увесистый томик Фроста.
Жить на разрыв аорты в темпе критичном
Кажется слишком сложным-но в целом просто.
И, поддаваясь воздуху, гнутся стёкла,
И, бесполезно погаснув, плавятся свечи.
Ты-отпечаток пальцев на глянцевом кадре блёклом.
Рядом. И значит сегодня дышится легче.
***
© Copyright: Лизавета Говорова, 2013
Свидетельство о публикации №113112910115
Свидетельство о публикации №113112910115
Рецензии