осень

О с е н ь



Осень, осень, ты неисправима,

бесподобна, как любовь, и несравненна.


Пусть  в очках своих старухи в штатском

тянут руки к жёлтому металлу,

- я люблю твои печальные закаты,

неподвижность ясных дней прекрасных,

ветра хмурых дней порывы,

красоту последних мёртвых листьев,

жизнь  которых никогда не повторится,

я стихи на них писал бы кровью,

не страшась поэм драгметаллистов,

не боясь  отдать горячих капель

нерубиновую россыпь и оставить,

оторваться, улететь, упасть на землю,

ветру не переча, к стеклу приникнуть,

чтобы в тёплом доме кто-нибудь впервые

понял, что металл бессмертен

- я писал бы – но в их стылых жилах

мир уже открыт и совершенно ясен.



Я  сегодня мечтаю научиться

не писать стихов – их думать,

плакать их, чтоб каждая слезинка,

остывая, миру возвращалась,

а мои шаги следов не оставляли,

и мои стихи в них не читались, не отличались

от росинок, звёзд, снежинок, листьев,

- чтоб из них монеты не чеканил

чёрт в обличие полковника искусства,

государственника, слуги народа, сукин-сына.



Осень, осень, в воздухе прозрачном

дух поэта русского невидим,

он – не чад от  внутренних оргАнов,

в обе стороны мчащихся людей – авто,

отравляющий прохожих – твоих чад,

а цилиндр, трость и бакенбарды

- радужинок моих глаз неповторимость,

видящих жизнеутверждающую тризну

возвращения вещей, что мы любили,

в вечное теченье мира.


Я хотел бы в мир вернуться,

от всевластья «я» освободившись,

насмотревшись мир со стороны

и свободой вдоволь надышавшись.


+