От думок о вёснах,что вновь,
Быть может,наступят когда-то,
Устал,как от запаха мяты,
Не в меру бурлящая кровь.
Но сны возвращают назад,
В тот мир,где цветение сада,
Под звуки литавр звездопада,
Рождает весны снегопад.
И сок шелковицы,как тень,
Той,пахнущей тиной свободы,
На дланях,где в светлых разводах
И став,и у окон сирень.
И вишен цветущих метель,
Где в веточке каждой,как блики
Глазёнок недетского лика,
Пчелиных роёв канитель.
И запах духмяный поры,
От коей лишь облачком белым
Седого уныния стрелы
Пронзают огонь мишуры.
Да где-то в углу забытья,
То ль мысли о прошлом,то ль скуки,
Твои,с терпким запахом руки
И гордая поступь твоя.
По росам,сквозь тусклый туман,
В обнимку с трепещущей тенью
Ладошек и пальцев сплетенья,
В незримую ясность ума.
Мысли, всё мысли...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2013
Свидетельство о публикации №113112809080
Свидетельство о публикации №113112809080
Рецензии
Необычные у Вас стихи! Следуешь мыслью за образами, переливающимися один в другой, и закружишь, завороженно...
Елена Владеева 29.11.2013 23:54 • Заявить о нарушении
Елена Владеева 29.11.2013 23:54 • Заявить о нарушении
