Есть стихи...

Есть стихи, от которых хочется плакать,
Есть те, в которых я растворяюсь…,
А ещё есть такие, в которых память
Оживает, и иду я по неровному краю

Своих уже откровений и солнц…,
Лунных сонат и забытых в датах
Лиц, и падаю вниз, ну и что ж…
Только бы добраться до адресата:

Чужие стихи мне себя открывают.
Иду вглубь…. Вот ж парадоксы!
Жизнь…, она вообще любит играть…
И я парю над мечтой. Чужое солнце

Мою луну освещает в высоких травах,
Где стихи – не истории, а воплощенья…
Я их прожила… или внутри них проживаю –
О, мне бы только за них Бога прощенья…

И снова эти неровности. Колкости. Шероховатости.
Да-да, идеальные стихи – это не жизнь…
А в моей сырой от слёз и скорби реальности
Каждая строчка – одурелый сердечный стриптиз…

И я никогда не бываю красивой... Нигде.
Просто стараюсь в хорошести зацвести.
На этой угрюмой, и радостной редко Земле
Плачут часто стихами, чтоб себя обрести…
Нет исключений, мы – розы одной лепестки.

Падме.
28.11.2013.
06:18