Бесценная книга моя

Фото из Интернета. Книга поздней осени.

                О.Б.

Книгу новую в руках своих держу,
По страничкам её бережно брожу.
Всё смешалось здесь, цветы, любовь, снега,
Как же книга эта сердцу дорога.

До последней строчки буковки все в ней,
Здесь написаны любимою моей.
На стихи я с восхищением смотрю,
Словно снова я с любимой говорю.

Здесь ночами вместо отдыха и сна,
Над стихом своим колдует вновь она.
И лаская душу мне, из нежных строк,
Снова слышится любимой голосок.

В час любой могу я с ней поговорить,
Стоит книгу мне стихов её открыть.
Всем покажется, что буду я молчать,
Но душою я ей буду отвечать.

Эта книга словно жизненный портрет,
В ней реальности, каким секрета нет.
И печали все, и радости творца,
Чем живут поэтов души, и сердца.

Вам не могут,  не понравятся стихи,
Пусть у каждого поэта есть грехи.
Мне неважно, как стихи он причесал,
Важно то, что он душою их писал.

Наше прошлое опять из далека,
Мне приносит в сердце каждая строка.
Каждый стих так душу трогает мою,
Что стихи я не читаю, а пою.

Книгу новую в руках своих держу,
Как же книгою я этой дорожу.
Ни какой не оценить её ценой,
Словно  это ты,  любимая со мной.

28.11.2013 г.