Мне нравится, что я грешу...

Мне нравится идти с пакетом «Дикси»
По тротуарам, размороженным
Теплом полуденного солнца.
И всматриваться, вглядываться
в прохожих лица,
и чувствовать, как Радость
полнится и множится,
и скачет зайчиком ноябрьским,
стучась своими лапками
в прикрытые от холода оконца.

Мне нравится
смахнуть с правительственных елей
наросты первого,
как пудра сахарная ледяного снега.
И на секунду стать для города,
Зависшего меж небом и землей,
Раввином вечным иль евреем-оберегом.
Надуть пакет шуршащий,  парус шелковый.
Детишек, убежавших из продленки,
На борт кораблика,
Из лент бумажных склеенного, пригласить.
Три апельсина положить на дно котомки.
И чтобы вместе мы отчалили познать
Край неизвестный никому,
И потому, зовущийся
Открытьем неизведанного брега.

Мне нравится снежком в затылок получить,
И обернувшись, не найти того,
Кто на поступок сей отчаянный решился.
И, вдруг, понять,
Что это не шельмец какой-нибудь,
А ангел вздумал, пошутить.
Сорвался с крыши ком и в бандероль
Из крошек града превратился.

Мне нравится, что зимний бодрый дух
Подстегивает, гонит вон из дома.
Что обостряется, как колкость льдинок, слух,
И организм, доселе спящий,
выбирается из немощно скорбящей комы.

Я не один.

Ключом подземным бьет родник,
Течет по трубам,
пропитанное солью впечатлений море.
И мир вокруг не жалок в проявлениях своих,
До безграничности он щедр,
И до бескрайности велик.

Мир – мой источник радости и горя.

Мне нравится прийти домой,
И тут же строчки откровенья записать,
На скомканной вчерашней ностальгией
Серой будничной бумаге.
И, не жалея, в клочья сотни чеков разорвать,
отсроченных до завершенья эпоса,
отложенных до окончанья  бесконечной саги.

Мне нравится по счету не платить,
Нависшему, как бритва гильотины, Року.
И продолжать, и продолжать
Беспамятно и искренне любить и ворожить,
Пуская кровь обыденности по желобам,
Безжалостных к увещеваньям грешников,
Проржавленных страданьем и тоскою водостокам.

Мне нравится по лезвию ходить,
И бинтовать потом царапины и раны.
Я не умею по-другому жить,
Какие б Вельзевул не ставил мне силки,
Не мастерил искусные свои капканы.

Мне нравится, что я дышу, как будто из последних сил.
Мне нравится, что я грешу, как будто Бог
меня заведомо простил...