Всё случается в дороге,
И проезды, так убоги.
Сон за пультом, мол устал.
Нет, не видел, и не знал.
А потом разборки грязи.
Как не знали? Вы же в князи.
Машинистами звались,
Вдруг за пультом напились.
Во дела, его бы взять
Самолётом покатать.
Объявить, когда взлетать,
Лётчик принял граммов пять.
Да не просто пять, а на зуб.
Вот встряхнулся бы он сразу.
А когда сам наливал,
Про людей не вспоминал.
Тех, что в поезде сидят.
Те, что дома голосят.
Глазки вдруг закрылись малость,
Ничего уж не осталось.
Проезд
© Copyright: Сергей Коневских, 2013
Свидетельство о публикации №113112802019
Свидетельство о публикации №113112802019
Рецензии