Из ста очков я выбиваю девяносто,
Из десяти – увы! – лишь только девять.
Взволнован? Сложно в это верить,
Хотя поверить в чувство очень просто.
Рысак мой, как всегда, второй –
Он уступает лидеру всего-то сантиметры:
Тому – попутно, нам – навстречу ветры.
За финишем опять ждёт непокой.
За клином клин – уносят лето журавли…
Стремлюсь в полёт… Синица греет руку.
И вместе с ней баюкаю разлуку
С высокой нотой искренней любви.
Я – неплохой стрелок.
Порой азартен до предела.
Но романтизм души моей
не терпит передела.
Сонет-239 (двести тридцать девятый) из 244-х
***
Сонет-239
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113112801795
Свидетельство о публикации №113112801795
Рецензии