Проходит всё – и день, и год, и век,
Переплетя тропинки и дороги.
И с меркою своею очень строгой
Стремглав спешит к ним каждый человек.
Все нити счастья с поволокой бед
Смотав в клубок, кладёт на ту же полку -
С восторгами удач, с тенётой кривотолков,
Перевязав канатом пережитых лет.
Страницы радости прессуя как брошюры,
Картины-фрески смысла бытия
С карикатурами в единое сплетя,
Рождают книжные миниатюры.
На той же полке в разных уголочках
Найдётся место и моим листочкам.
Сонет-238 (двести тридцать восьмой) из 244-х
***
Сонет-238
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113112801784
Свидетельство о публикации №113112801784
Рецензии