А у этих глупых бабок ничего нет, кроме тряпок

Вдохновивший стих так понравился, что не поленюсь привести его полностью.


                Поэтессы
                Александр Чернявский 2
                http://www.stihi.ru/2012/09/19/9190
                Картинку стащила там же.:))) Спасибочки.:)))


              В сентябре на пустыре,
              Дело пахнет к вечеру,
              Дождик хлещет нотой "ре",
              Дамам делать нечего.

              И сидят они, бедняжки,
              Промокают под дождём
              Нет плаща из промокашки,
              Зонтик сдан в металлолом!

              Всюду капает водица
              И из носа льёт ручьём.
              Им пристало разозлиться,
              Доказать всем что почём!

              Кто поэт, кто стихоплётчик,
              У кого какая масть!
              Грустно слушает налётчик,
              Рассуждая, что украсть

              У беспечных этих бабок
              Тех, что рифмами живут
              Ничего нет, кроме тряпок,
              Да и эти не в уют!

              Все изношенные в доску
              Без заплат на рукавах!
              Разве что трусы в полоску,
              Только качеством не ах...

              Пожалел бандюга бабок,
              Подался газеты красть.
              Стихоплётство не подарок,
              А бесовская напасть!

              Пролетают самолёты
              И небесной высоте
              Крики слушают пилоты:
              "Рифмы ты кладёшь не те!

              У тебя катрен корявый!
              Амфибрахий тебе в нос!"
              Путник думает усталый:
              Чёрт куда меня занёс?

              Здесь не бабки, а злодейки.
              Надо срочно убегать!
              Дождик льётся, как из лейки,
              А они орут опять...


                © Copyright: Александр Чернявский 2, 2012
                Свидетельство о публикации №112091909190

              "Дело было вечером,
               Делать было нечего..."
                Сергей Михалков.

Осенний дождь на пустыре стучал стаккато,
И выбивал шальные ноты невпопад...
И я была совсем молоденькой когда-то,
Но вот виски посеребрил мне снегопад.

Сижу, бедняжка, промокашкой прикрываясь
Той, что была плащом когда-то "от кутюр",
И стихоплётством от простуды злой спасаюсь,
Ведь и на зонт в кармане нет давно купюр.

Известно всем, что в голове у бабы тряпки,
Кому и что она решила доказать?
Ей попой кверху, и полоть морковь на грядках,
Над сериалами бразильскими страдать.

Трусы в полоску, обязательно с начёсом,
Поистаскалась, и анфас уже "не ах".
Здесь в амфибрахий нынче ткнули меня носом,
Чтоб не писала зря поэм о пустяках.

А ну-ка, бабы, встали в строй и марш к кастрюлям!
Мужской души Вам утончённой не понять.
В своих соплях, поизносившись, утонули,
И не пытайтесь необъятное объять.

    *   *   *
Сижу, задумавшись о мире бренном этом,
Мне жаловаться, вроде, не с руки:
Вокруг меня прекрасные поэты,
Они от самодурства далеки.
Я благодарна всем, добро дарящим,
Несущим свет, и нежность, и тепло.
Непросто быть поэтом настоящим,
Вокруг меня - такие. Повезло.

                28.11.2013.