Я говорила, что его любила...

Я говорила, что его любила...
Но никогда «люблю» я не сказала...
Быть может, моё сердце и остыло...
Иль вовсе я его не зажигала?

Не потому ли годы были схваткой?
И он всегда старался быть «главнее»?
Оценивала я его,  украдкой,
Не понимая даже: чувства тлеют...

Он мне признался, как-то, что боялся,
Что я пойму: я очень не банальна...
И он жестоким быть со мной старался,
Чтоб сохранить меня. Оригинально...

Но, вдруг, однажды, мне с ним стало скучно...
Плохое слово. Для любви - плохое.
И как бы не скрывала я, беззвучно,
Свою тоску... Но он стал неспокоен...

Он злился. Бегал он от юбки к юбке.
Доказывал себе и мне, конечно,
Что нравится Арине, Лене, Любке...
Что он любим, востребован, успешен...

Но приключения со знаком «было»
Не принесли желанных изменений...
А я его уже и не любила.
И в этом больше не было сомнений.

В последний раз начать он попытался
Другую жизнь. Глупее не придумать...
Опять мне что-то показать старался...
Чего добился? Лень в затылок плюнуть...

...Я говорила, что его любила...
Но никогда «люблю» я не сказала...
Быть может, моё сердце и остыло...
А, может, я его не зажигала...



понедельник, 15 февраля 2010 г. 3:39