Бабушке

Двадцать лет пролетели, как день один…
Я с сестрой и детьми пред могилою.
Вспоминаем всё: хотим, не хотим…
Я себя, оправданьем, не милую…

Помнишь, как-то, с тобой поссорились мы?
Закричала: «живот твой, как задница!»
Что в блокаду разрезан он был, средь зимы,
Это всё мне было – без разницы…

Молча спрятала ты в ладони глаза,
Лишь морщины слезами умылись…
И осталась висеть эта пауза
Через все года… Не забылось.

Сколько было мне лет, и не помню я,
Только грубость моя мне осталась.
Через много лет, так Господь пожелал,
За неё я, сполна, расквиталась…

То ль ошибка врачей, наказанье ли,
Только скальпель меня коснулся.
Стал живот мой на твой похож, посмотри…
Как язык так сказать повернулся?!

Ты б,  простила меня, но мой детский ум
Не искал у тебя прощенья…
Тот жестокий урок не прошёл «наобум»:
Платят все за свои прегрешенья.

И, при каждом взгляде на твой портрет,
От стыда разрывалось сердце!
Не полученный (!) грубый на хамство ответ,
Не дал совести «отвертеться»....

Ты не держишь зла, знаю точно я,
Детям, честно, я всё рассказала
В этот скорбный день, день смерти твоей,
И, поверишь, мне легче стало…

В этот солнечный, яркий, морозный день,
Мы на снег цветы положили.
Как же долго я шла к могиле твоей…
Хотя, мысли всегда рядом были…


               

вторник, 27 февраля 2001 г. 10:03