Сезон Писем

...А еще, Джим, у нас зима,
Такая сырость и холодрыга,
На термометре-то 12, и даже 14,
Но внутри - внутри все выдуло
насквозь. Паршиво.
Знаешь, Джим, а жизнь -
она не стоит того,
чтобы столько о ней заботиться.
Кто-то гонит в спину тебя -
хорошо, если ветер,
Но кто-то же выключает-включает
в тебе как рычаги или кнопки:
"мне этого хочется".
И если бы разгадать природу
желаний (предназначений?),
От нас не осталось бы, Джим,
ничего. Ничего,
Только масса и тело,
растерянное от сомнений.
Я все вру - не зима, Джим.
Просто окончательно осень.
С моря жжет безразличием, Джим.
Помнишь - было нам в Москве
тепло в минус 28..
Не пиши мне ответ,
Мне достаточно, что прочитаешь.
Верь мне, Джим, жизнь немного
стоит любви, а кроме того - ничего.
Помни это, когда ты
грустишь и скучаешь.
Веселись, Джим, и не думай о жизни
больше, чем кажется, ты о ней
понимаешь.
Каждую ночь уходит, как минимум,
30 000 сердец. За день -
всех и не сосчитаешь.
Слишком много привыкли мы
мнить о себе.
Толку, Джим. Разве много толку.
Своим мыслям и чувствам
не сложим цены.
А цена - круглый ноль.
Сбереги, кого можешь, от
этого знания. Обещаешь?
И мне искренне жаль, Джим, что
сам ты уже это знаешь.