Последнее письмо
Слова, которых уже нет.
Это мой стиль и мой дресс-код,
Я так живу сто сотен лет.
Сто сотен слов, сто сотен строк.
Пусть ест огонь весь этот бред.
Осенний дождь. Немая боль.
Нас двое: я и мой психоз.
Глядим в окно, глядим в огонь:
Бумаги радостный некроз.
Скажите, док, что здесь не так?
Какой же будет Ваш прогноз?
Своей рукой я напишу
Твои портреты на стене.
Они сгорят. И я сгорю.
Танцует пламя пусть везде.
Через огонь мое письмо
Когда-нибудь придет к тебе.
Свидетельство о публикации №113112702570