О любви роман

Мы с тобою пишем
                о любви роман.
Ряд четверостиший,
                скрытых фраз туман...
Только впишешь разве
                любовь между строк?
В тесных рамках фразы
                бьется чувств поток!


Голос твой чуть хриплый,
                твоих рук тепло.
Растворяться, милый,
                в них так хорошо.
И родной твой запах,
                и небритость щек.
Хочется укрыться
                мне тобой еще!


Да и ты запишешь:
                жадность моих губ,
и нежность объятий,
                пульса громкий стук,
золотые волосы
                на белых плечах.
Пишем жизни полосы...
                а сердца кричат!


Дробясь, главы строятся,
                а мы все спешим.
В рубриках раскроется
                то, о чем молчим.
И застынут фото
                на белых листах.
И подпишет кто-то:
                вот Наша Весна...


Наша осень ... Лето,
                Первые слова...
Наша встреча где-то
                и Наши глаза...
Наше счастье смелое,
     где запретов нет.
И ночь у камина,
     и первый рассвет.


Вот почти дописан
                наш роман с тобой.
И один остался
     только лист пустой.
И что будет дальше
     не знает никто.
Время апогея
                уж давно прошло.


Может быть, на полке
     будет он стоять,
нас с тобою радовать,
     будни согревать.
Может быть, на лавке,
     сидя у пруда,
в тихом, сонном, парке
     забудем навсегда...


Мы с тобою пишем
                о любви роман.
Ряд четверостиший,
                скрытых фраз туман...
Но любовь не впишешь
                в ряды тесных строк.
И не угадаешь,
                какой чувствам срок.