Прилетело

Нарисовать словами искры, когда замыкают нервы. Суметь буквами написать картину стоп-кадр, где застывшая в полёте ворона немотой продолжает крыть прохожих матом. Нарисовать удар кулака, вчера коснувшегося чьей-то челюсти по красно-белым осколкам зубов на снегу. Написать картину буквам, разговаривая с пачкой сигарет на столе, чтобы в итоге, чтобы в итоге, каждый увидел её(его) и кончил с ними. Мало ли картин, что можно нарисовать, барабаня по клаве - только, чаще получаются ржавые пятна на простыне от сетки, мусорная свалки из останков слов...
Когда-то давно мы мечтали, что будем на Марсе, а сегодня после спальни попасть на кухню, потом в прихожую, чтобы туфлями оставить следы на тротуаре...
Следы к тому(той) у которого(рой) не были. Как только следы наши устанут проявляться - мы начнём писать настоящие стихи, только ни хрена и никто их не прочтёт и не услышит. Ибо, на небесах нам будет диктовать Бог, а у живущих уши забиты дерьмом.
"слова обрели
свой дом" - это не при жизни. Это потом.

Свой Кодекс   28.11.2013 10:41   •   Заявить о нарушении