отрывки о съехавшей крыше

и уже давным давно ничего не пишешь ты,
по-настоящему( не то что кризис): ты забыла как
выглядят буквы и как из них составлять слова.
Место действия нынче - твоя воспаленная голова.
Ты тоскуешь, ходишь во двор покурить, посидеть унылой
побитой птичкой на качелях-жердочке,
поскулить под песенки, мелкую собаку пнуть
по наглой вертлявой мордочке,
не спать и прогать ночами, работать в баре,
трахаться с мужчинами вдвое старше,
и целоваться с их же женами и секретаршами,
умнеть, запускать себя, искать смысл жизни,
/обкурившись и засыпая на чьем-то туалетном коврике/
потом пить с друзьями водку во дворике,
ставя пластиковые стаканчики на водосток,
и вдруг оказаться с ними же , на третьи сутки
в поезде Москва - Владивосток.

Так, вот:
Вся твоя псевдожизнь это разговор
со стеной в больнице,
/приятного просмотра, тебе не снится/
для смыслолишенных ,
высушено-приглушенных убитых душ,
и больничный компот -
этот тот самый пунш,
наливая себе который ты встречаешь свою любовь.

Но в твоём внутриголовом мире из всех щелей,
разрывая медикаментозный настил,покров,
появляются странные сигналы и выстрелы в пустоту:
ты на дне производства реальной жизни,
ты изгнан в матрицу, в синеву
еле пульсирующих вен псих-больного,
что бьется об мягкий угол,
снова и снова, пытаясь верить в себя
здорового и живого.