Bad Trip

               
Всё ищу между строк, между струн, всё бокалом щепоткою.
То ли сердце дурю, то ли голову, чёрт знает как…
Молча выйти б в окно, но смешно, будто в детстве пугают щекоткою,
Крепко накрепко сжав в самых теплых отцовских руках.

Ведь случайно же здесь я, клянусь местным спятившим богом.
Мне никто не знаком из живущих вокруг чудаков.
Я смотрю в этот мир, беспросветно окутанный смогом,
Не жалея широких, как небо, блестящих зрачков.

В этом мраке безумном хотелось оглохнуть порою,
Чтоб не слышать калеченых судеб уродливый хор
И как хлюпая звучно грязной хромою душою,
Каждый встречный святой мне твердит про душевный простор.

Говорят неустанно: « Идущий осилит дорогу»…
Я навечно влюблен в тех, кто стопами сбитыми мнет
Бездорожье, не к чёрту стремясь и не к богу,
Лишь в исканьях себя просто бешено мчится вперёд.

Говорят, говорят на фасованных континентах…
Говорят с набитым ртом невпопад, говорят наугад.
От того обрываются строки на перерезанных лентах,
Обрывается правда на фоне дворцов и палат.

Обрывается смех, и морщины гуляют по лицам,
Собирая раздетых творцов бесполезных идей.
Этот вечный « bad trip» каждый день, размыкая ресницы,
Меня тащит в чужой темный мир нерождённых людей.

Этот сон без конца и начала играет со мною,
Чтоб проснувшись, мне истинно сладким казался покой.
Не успеет и мякоть моя, крепко верю, смешаться с землёю,
Продолжение сна бесконечного кто- то увидит другой.