Такое ранимое странное племя,
На почву бросает слова словно семя
В надежде,что всё это сил наберётся
И даже сквозь камни росточком пробьётся...
Порой на себя мы ненужное тащим,
Но с ним то,что ищем увы не обрящем.
В безвременье мы,не на этой планете,
Мы тычемся в жизнь,как котята,как дети,
Бредём,как слепцы-поводырь затерялся,
Но посох у первого всё же остался,
Мы помним,начало начал-это слово,
И Бог было слово-мы пробуем снова,
На шкуре своей испытали однажды,
Что слово бессмертно-для нас это важно.
Пусть в век наш практичный сей дар не награда,
Мы будем писать потому, что так надо.
Тем, кто пишет
© Copyright: Елена Еффарицкая, 2013
Свидетельство о публикации №113112607444
Свидетельство о публикации №113112607444
Рецензии