Народный поэт Стихи. ру. Лауреаты 2013

     Трое в основной номинации и трое - в дополнительной. Методика выбора для аналитического обзора: по два стихотворения от каждого автора из верхней части их страниц. Творчество почти всех этих авторов в той или иной степени уже затрагивалось мной в предыдущих статьях, приведённых ниже в списке литературы. Приятно отметить рост их мастерства, в том числе и Майка Зиновкина.


Майк ЗИНОВКИН (1 премия в номинации "Выбор читателей").

СЛОВА

Слова текут по венам, словно дождь
Стучит в стекло осеннего уюта.
Слова мертвы, но ты ещё живёшь,
Вдыхая осторожные минуты.

Тебя не подменяли. В ноябре
Так нужен снег, что лёд бросаешь в тоник
И каждое ненужное тире
В твоих глазах сужается и тонет.

И третий слог становится вторым –
На дне морском искать иное благо.
Слова – огонь. Но ты увидел дым
И выбросил опасную бумагу,

Где от руки простым карандашом
Измучена душа до тёмной крови.
Ты знаешь, что всё будет хорошо –
Ты станешь буквой в чьём-то первом слове.

11.11.13.

     Стихотворение Николая Гумилёва "Слово" (откуда взят образ "мёртвые слова") сильнее по глубине философского замысла, но Зиновкину удалось раскрыть творческий процесс и судьбу поэта посредством обычной жизненной зарисовки. И всё - благодаря наличию нескольких весьма оригинальных поэтических находок. Похвально.

РДТЧП ТЫ ИДЁШЬ ИСКАТЬ

Ищи меня по линиям реки
В стране несостоявшегося ига,
Где вечномолодые дураки
Гадают по понятиям и книгам,
Где, следуя воззваниям реклам,
Но вопреки призывам на заборе,
Я, как и все, коплю ненужный хлам
В потёках забродивших аллегорий.

Ищи меня. Не бойся не найти,
Ведь я не прячусь, даже если больно,
Когда любовь считает до пяти
И добивает выживших на бойне.
Когда в несуществующей душе
Ликует ад и брызжет лавой свежей.
А время, как заправский акушер,
Чувств пуповины острой бритвой режет.

Ищи меня. Ты помнишь запах мой.
Читай следы на глине откровений.
По стрелкам, нарисованным сурьмой,
По то и дело прячущейся вене
Иди на голос, выцветший, глухой.
Распутывай клубок противоречий
И падай обескровленным стихом
В мои объятья, выдохи и встречи.

Ищи меня по старым номерам
Навеки опоздавших неотложек,
В которых я так часто умирал,
Сдирая с плеч шагреневую кожу.
По городу, бросающему в дрожь,
По жёлтым обожженным фотоснимкам.

Но помни, что когда меня найдёшь,
Ты тоже сразу станешь невидимкой…

25.10.13.

     Хорошее стихотворение, несколько приземлённое. Если учесть написанное на восемь лет раньше произведение Татьяны Керстен "Ищу тебя", тоже с вариациями. Или стихотворение вашего покорного слуги "Узнал, что ищешь меня Ты" (2007). Я далёк от мысли, что здесь плагиат, но тема весьма полно разработана гораздо ранее и в аналогичном ключе.
     Не считаю удачной фразу "Ты помнишь запах мой." Вспоминается сразу уместно Бродский "... нравственные законы пахнут отцовским ремнём". Отмечу - влияние Иосифа Бродского чувствуется и в первом стихотворении, но не так явно.
     Название попахивает формализмом, если учесть заголовок стихотворения Нобелевского лауреата "МСМXCIV".


Игорь БЕЛКИН (2 премия).

ПОСЛУШАЙТЕ, ЗВУЧАТ В МОЗГУ ФАНФАРЫ

Послушайте, звучат в мозгу фанфары,
литавры бьют, звенят колокола,
и в топку дня швыряют кочегары
отмытые до блеска чучела!
А вот и я, не рубленый из вяза,
не тёсаный из камня-орлеца,
не экспонат музейный кривоглазый,
не образ многожильного самца.
Я вроде вас, испитый и прохладный,
шагающий проторенным путём,
притёршийся и к брудершафтам стадным,
и к битию по заднице кнутом!

Не нравится?
Фанфары сменим дудкой,
литавры прочь, пусть будет ксилофон,
на прибаутку поменяем шутку,
колокола – на комариный звон!
Едино всё во фрунте и шеренге,
цикада и кузнечик – хрен один,
монетный двор не нам штампует деньги,
не стоит зря гонять адреналин!
Светла дорога, если солнце в небе,
темна пучина с монстрами на дне,
и век бы слушать соловьиный щебет
в живительно-творительной весне!

     Читателя не обманешь. Майк всё же сильнее Игоря. "По заднице кнутом" - это не язык поэзии, а бытовая разговорная проза. Кнут есть и в произведении Некрасова, но без упомянутого места. Чувство меры не должно изменять.
     У Зиновкина тоже есть "добивает выживших на бойне". Отсутствие словарного запаса - западня для любого пишущего. Отсюда и непроизвольные образные повторы даже в пределе четырёх стихотворений. "На дне морском..." - у Зиновкина, "темна пучина с монстрами на дне" - у Белкина. Похвалить это произведение автора Белкина никак не могу, особенно за его "хрен один". Надо уважать не только экспертов, но и читателей.
     Удручает и содержание приведённого стихотворения, вмещающееся всего в две строки прозы: в мозгу стук и звон - за что испитый готов подставить свою задницу. Спохватившись автор всё же призывает весной слушать соловья. А где поэзия или хотя бы попытка приближения к ней?

ЖИЗНЬ, НА ТО ОНА И ЖИЗНЬ

Жизнь – движение молекул
в грешном теле человека
и в безгрешии дождей,
сыплющихся на людей,
и в листве огненнопалой
клёнов, дышащих устало
в заморозки новых лет
тех, что с ними тет-а-тет.

Вот, и я стремлюсь куда-то,
словно малахольный атом,
потерявший электрон
и никем не полонён –
ни молекулой случайной,
ни Историей скандальной,
ни ветрами за окном,
сотрясающими дом.

Дом бетонен и кирпичен,
он похож на прочерк-вычерк,
он не помнит ни лица,
ни фамилии жильца.
Ах, да ладно, это мелочь,
зря душа моя распелась,
жизнь, на то она и жизнь,
нет ни края, ни межи...

     Соглашусь с автором: зря душа распелась по мелочёвке. Спроси через час: о чём это поэт пел? Вряд ли кто ответит вразумительно. Но формально стихи сделаны добротно. "Малахольный атом" не зазвучал в мозгу ни Хиросимой, ни Чернобылем. А может это и к лучшему?


Ольга КОРЗОВА (3 премия).

CТАРАЯ ЦЕРКОВЬ

Если б не было церкви – за что зацепиться глазами,

Когда выйдешь на берег и глянешь на водную гладь?

Пусть обшарпаны стены и редки служения в храме,

Купола ещё могут людские сердца освещать.


Для меня это место, быть может, особенно свято.

Возле церкви заречной от кладбища нет и следа.

Двух прабабок моих в землю там положили когда-то –

В годы страшной войны, что, казалось, пришла навсегда.


Череда трудных лет, и людская беда, точно море.

С четырьмя на руках, как другие, оставшись вдовой, -

Испытала сполна моя бабушка голод и горе,

Как и все на Руси – полной мерой и  даже  с лихвой.


Отгремела война, и забыли о старом погосте.

Ни крестов, ни надгробий – травой поросли бугорки.

Нету сил разбирать, чьи в могилах покоятся кости, -

Вся Россия в слезах: не вернулись домой мужики…


Ни Ильи,  ни Ивана, кому  бы распахивать поле,

И детей поднимать, и упавшие ставить кресты.

Захлебнулась страна и трудом непосильным, и болью.

Не о мёртвых тужить – а живым устоять у черты.


…Помню, с бабушкой как-то на кладбище старом бродили,

И шептала она, побледнев и сменившись с лица,

Наклоняясь к земле, словно дочь к материнской могиле,

И руками водила, водила по ней без конца.


А потом поднялась и, застывшая, в небо глядела,

Затвердевшую боль доверяя одним куполам.

И смотрел на неё так же горестно и онемело

Опустевший, но светлый, отринутый временем храм.


И неслись облака, словно дым, над заросшим погостом,

И закрытая церковь, как слова лишённая речь,

Тихим светом  скорбела  с высот милосердно  и просто

Вместо всех поминальных, внутри не зажёгшихся,  свеч.


Только после открылась мне бабушки горькая тайна –

её долгие годы хранила она, как вину, -

 Когда стало понятно из нескольких фраз мне случайно,

что от голода мать у неё умерла в ту войну…


Пусть стоит этот храм за рекой, на краю деревушки,

Точно Память о вечной – Победы и Жизни - цене,

И плывут облака, и весеннее слово кукушки

над равниной звучит в предрассветной её тишине.

     Приятно, что хоть и третьим местом, но отмечена Муза и Поэзия. Начинаю лучше думать о читателях. У Ольги Корзовой (ей скрывать нечего) есть ссылка на выдвинутые на конкурс стихи. По ней и зашёл.

МЫ НЕ ВМЕЩАЛИСЬ ЗА ДОЩАТЫЙ СТОЛ

Мы не вмещались
            за дощатый стол.
Была я младшей,
          И в семье – девятой.
Отец и мама.
          Бабушка, ребята
и мы с сестрой.
         А если гость пришёл,
То для меньшой недоставало
                места,
меня кормили где-то
                в стороне,
и как-то неуютно было мне,
и грустно оттого,
                что в доме тесно.
Прошли года,
                Мы вышли за порог.
Нас жизнь звала
                от очага родного,
и мы на зов кидались
                бестолково,
как мчит на свист хозяина
                щенок.
И часто, в суете своей
                спеша,
не вспоминали о далёком
                доме.
Забот иных хватало.
                На изломе
Черствело время
                так же, как душа.
И вместе мы собраться
                не могли,
нас собирали только
                дни утраты.
Сначала бабушку,
                потом отца и брата
мы проводили в вечный
                дом земли.
Мы неустанно рушили ту связь,
что нас, наверно,
                берегла годами.
Оправдывались мы
                детьми, делами,
а нить меж нами всё
                рвалась, рвалась…
Но сила, что гнала нас
                прочь и прочь
внезапно изменила направленье.
Мы сразу стали
                старшим поколеньем,
всего лишь за одну - без мамы - ночь.
Вот в доме снова
                шумно, людно, тесно.
Все собрались 
                и сели у стола.
И мамино
                пустующее место
Впервые
                я несмело заняла.

                2007 г.

     Мысленно передвигаю это стихотворение на самое первое место этого конкурса, вопреки мнению всех читателей.
     И только одну фразу я советовал бы автору отредактировать: "в вечный дом земли". Желательно исключить соседство двух букв "В".

     ***   Общий вывод: читателю пора уже научиться отличать зёрна от плевел.
             Да и ответственнее надо быть за свой выбор, за свой кругозор.



ГЕВОРК (1 премия в номинации "Выбор экспертов").

ЛИШЁННЫЕ ЛЮБВИ

На "не Рио" Оли Бакинской - http://www.stihi.ru/2013/11/08/7950

...а остальное - просто пустяки...
что остальное? все, что сверх надежды...
мы кутаемся в ветхие одежды,
и мы уже не те, что были прежде -
нас разменяла жизнь на медяки...
и мы бренчим остатками, бренчим,
подсчитываем: хватит? нет, не хватит...
лишенные любви, как благодати,
мы и остатки попусту растратим
и сгинем в наплывающей ночи...

     Опять бренчание о пустяках. А бренчащих на лире - несть числа. Достаточно заглянуть в поисковик. А звучащие медяками чем лучше? В стихах - набор прописных истин, типа: "мы уже не те", "и сгинем". Ни одного открытия. И разве можно приведённое сравнить со стихами Ольги Корзовой? А судя по ссылке - стихотворение вторично даже по замыслу. А где своё, выстраданное?

ЧУЖИЕ СНЫ

На "Кокон" Липы Липовой (http://www.stihi.ru/2013/11/04/4712)

чужие сны, проросшие из плоти
воспоминаний с траурной каймой...
откуда вы? и как во мне живете?
и как вам там - с такой, как я? какой?
ну, как какой - холодной и бесстрастной,
давно избывшей собственные сны,
очистившей - до пустоты - пространство...
чужие сны, вы там - обречены...
давайте же, летите без оглядки
к тому, кому бессонниц не дано,
а я продолжу нашивать заплатки
на жизнь, что расползется все равно...

     Это выполнено лучше. Но где свои сны? Да и последняя строчка достаточно вторична. Сразу вспоминаю тоже последнюю строку Маргариты Крымской: "Жизни сукно рвётся и рвётся". И на шесть лет раньше, и написано в замечательном (и даже опубликованном в печатном источнике) стихотворении "Взглянешь на небо увидишь лицо...". Хорошо, что я не вхожу в число экспертов.


Ольга АНИКИНА (2 премия).

НАТЮРМОРТ

О чём рассказать тебе в этом коротком письме…
На что ни посмотришь вокруг – недостойно пера.
Вот с улицы нервное, птичье – видать, о весне.
Вот стол у окна.  На столе засыхает герань.

Вот, кажется, вечер, а впрочем, и этот – в трубу.
Письмо не сложилось, и слог мой изрядно затёрт.
Об этом – не скажешь. На что-то другое – табу.
И вещи молчат, потому что они –  натюрморт:

два яблока, штора, кувшин, всё как будто мертво,
и скупо очерчен по контуру каждый предмет…
…и в самом конце – я пишу о любви,
оттого,
что вдруг понимаю, откуда тут  падает свет.

     И ругал я Ольгу за стихи, и хвалил. Это добротная зарисовка, светлая. Тут я - на стороне экспертов полностью. И "оттуда бьющий свет" Николая Гумилёва - здесь имеет свою индивидуальную окраску.

К СЧАСТЬЮ ПРИВЫКАЕШЬ...

К счастью привыкаешь понемногу,
рвёшь с былыми бедами родство…
В счастье веришь так, как веришь в Бога,
в третий раз отрёкшись от Него.

Заслоняясь от него рукою,
в сторону пугливо отступя…
А оно в глаза глядит спокойно,
и жалеет, глупого, тебя.

     Несомненная удача автора. Лаконично, мудро, своеобразно. Приятно читать.


ЛЕШЕК (3 премия).

КАРТЕЧНОЕ

...Время молчать. Поберечь и слова, и поленья... Паклю подбить,(пораздергали  паклю в углу, ироды, а не собаки!), промаслить пилу, звенья цепи, ...да и мало ли дел у придурка! (дети уехали- сердцебиение дач)... шкурка теплицы поймает мое отраженье - кто это , кто это полуседой бородач?.... Десять меня  зазеркального  в  стеклах теплицы...( кажется, слишком) , еще: две галдящих  синицы, кустик смородины, бочка для талой воды, сколько всего - голова не вмещает пустая, хвостик среды уползающий, нос озорной четверга, и листопада по небу ...пурга .... золотая.... Перекурить. Папиросная тлеет бумага.... Кто это рядом? да это любовь и отвага, Тот-Кто-Умеет-Смеяться, кто сон отгоняет дурной.... Сердце - горячее, нос - ледяной......болтик да шайба, да гровер блестящий, да гайка... Крепим стекло, а дождя проливного нагайка гонит меня, не закончив работу... Херня! Выпьем стаканчик и куртку набросив на плечи, будем работать, а залпы небесной картечи, хочется верить, хороший, что не для ме ня ....

     По форме - конкурент Майку Зиновкину (у которого про дивизию). А по содержанию - проще и мельче. Как и положено дачнику. Волен в выражениях, поскольку они им верховодят, а не наоборот. Экспертов я не понял, но ранее и сам уже отмечал некое особое видение автора через призму лирического героя.

ГРИФЕЛЬНОЕ

Сломался грифель. это не к добру...(тебе ли становиться неофитом  пустых примет? Точи!) скриплю графитом, а может быть, графит скрипит сверчком. Сверкнул анубис золотым зрачком, и улыбнулся уголками рта... Ему известна долгота листа, и ловля слов на ароматный клей лиловых почек сонных тополей.-но я пишу, ничуть не убоясь, что на листе не много поместится: засохшей ветки кружевная вязь, вечерняя невидимая птица, висит  луны надраенный пятак...   анубис говорит, что я дурак, что тысячи листов и то не хватит, что этот груз тебе  не по плечу ... я глупо улыбаюсь и молчу, и слушаю, -валяясь на кровати, закрыв глаза - гудка поет гобой, две водомерки режут гладь корыта ,скорей, скорей! последний рядовой, рожденный на задворках алфавита, вот- вот падет, и с ним падет стишок... анубис, подавив зевком  смешок, предупредил- листок не безграничен, но в исключенье, нам его продлят. ( Он кашляет, лукаво прячет взгляд, всезнающий, печален, ироничен. ...но я успел( десяток слов, пяток, и вот уже ложатся на листок:         и снега стон, сошедшего по скату   , прогретой крыши ,  облако в плюще ...запуталось... Оно спешит  к закату, похожее на всадника  в плаще.

     Вкратце, выражениями самого автора.
"Это не к добру": "графит скрипит", "листок не безграничен", "облако в плюще... запуталось...".
     Но весьма забавно и лучше, чем ничего. Особенно вечером, когда "анубис говорит, что я дурак". Анубису виднее.


     ***   Окончательный вывод: Ольги оказались на недосягаемой высоте. С чем их и
             поздравляю.

                Л И Т Е Р А Т У Р А

1. Владимир Юденко. Народный поэт 2013. По новым правилам.
                http://www.proza.ru/2013/01/30/2265
2. Владимир Юденко. Инкубатор народных поэтов.
                http://www.stihi.ru/2013/03/01/11236
3.  Владимир Юденко. Народный поэт 2013. Своевременная аналитика.
                http://www.proza.ru/2013/01/05/1149
4. Владимир Юденко. От Пушкина до Гумилёва.
                http://www.proza.ru/2013/01/25/1337
5. Владимир Юденко. Что такое поэзия? Эссе
                http://www.proza.ru/2011/05/16/1047
6. Владимир Юденко. Какое стихотворение считать состоявшимся?
                http://www.proza.ru/2013/11/15/102