А поутру бывает стыдно
За то, что вечером "творил",
И рядом Родины не видно,
И кажется, что жизнь прожил.
А днем любимая работа
Все время валится из рук,
И хорошо, когда суббота,
И рядом настоящий друг.
А вечером беды не видно –
Боль жизни тает в облаках,
И все на свете очевидно,
И в тайне исчезает страх.
А ночью снится мертвый папа,
Он улыбается тебе,
И падаешь ты сонный на пол,
С безмолвным криком на губе.
26 ноября 2013 г.
Похмелье
© Copyright: Александр Демьянков, 2013
Свидетельство о публикации №113112606182
Свидетельство о публикации №113112606182
Рецензии