Она писала ему письма,
Он их читал, но редко отвечал.
Ведь утруждать не видел смысла -
Снимать с себя сто покрывал…
Пустить ее к себе под одеяло?
Да лучше ядом отравить…
Чтобы внутри все застывало,
Готов грязнуль теплом накрыть…
Себя транжирим на глухих, слепых,
Мараемся в растворах плутовских.
И то ли газом надышались выхлопным?
В глазах туман – не видим же своих!
Мы разбиваемся в идее блуда городского,
Становимся заложниками тормоза ручного…
Ведь нынче в тренде не реал,
Мы в трещине, нас засосал еще и виртуал…
Она, как на глазу его бельмо…
Все ждет, когда напишет ей письмо…
Письмо
© Copyright: Светлана Осмоловская, 2013
Свидетельство о публикации №113112605779
Свидетельство о публикации №113112605779
Рецензии