Предчувствие
на тысячу, может быть, метров
в случайном бесчинстве снов
идут они, в шляпах из фетра.
Прицелен на угол поток,
и в вечер – стремительно, белый, –
спускается мой потолок,
совсем ещё целый.
ноябрь 2013
Свидетельство о публикации №113112600185