Предчувствие

И тут я взгляну в окно:
на тысячу, может быть, метров
в случайном бесчинстве снов
идут они, в шляпах из фетра.
Прицелен на угол поток,
и в вечер – стремительно, белый, –
спускается мой потолок,               
совсем ещё целый.



ноябрь 2013


Рецензии