Ах, Господи, насколько жизнь тосклива,
Когда забыта оптимизма нить,
Когда нас заедает томный быт,
Не замечая, что вокруг всё торопливо.
Спешат часы, века летят минутой,
Лишь только вдох, а выдох подождёт,
Нектар не поспевает вызреть в мёд
И за вечерей уж поспешает утро.
Но почему-то ветер незаметен:
Я в грусти погружён, страдалец о любви,
Огонь потух в сосудах, где нет крови,
А собственные руки - будто плети.
Борьба внутри – то пламень, то вода…
Но чувства, что к тебе, и раз, и навсегда.
Сонет-228 (двести двадцать восьмой) из 244-х
* * *
Сонет-228
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113112601738
Свидетельство о публикации №113112601738
Рецензии