Путник

Мы не слетаем на Луну,
Мы не откроем звёзд на небе,
В другой мир нам не заглянуть,
За нас не пропоют молебен.

А мы пока ещё живые.
Так странно видеть в их глазах
Домики чувств полупустые,
Запрятанные глубоко во снах.

Но чувства роли не играют
В безвылазном карьерном росте
И ожидании, что станет
Могилою на их погосте.

В них жизни нет. Лишь существо.
И всё в них, право, столь привычно -
Любой вопрос сойдёт за баловство
Той "молодёжи новой", мол, "приличной".

Здравствуй, читатель! А ты - один из них?
Или же всё-таки остались в тебе силы
На то, чтобы отречься от бессмысленной резни
И к чёрту слать всё, что тебя бесило?

Как бы то ни было - дерзай!
Но помни также, что тебя раздавят:
Уже никак не попадёшь ты в Рай
И фотографий не останется "на память".

Но также помни то, что вдалеке -
Вот, где-то там, за горизонтом,
Есть новый мир, в который налегке
Отправиться есть шанс с восходом сонным.

И ты придёшь. Тебя раздавят. Снова.
И это - бесконечность серых будней.

И снова вдаль, с восходом сонным,
Отправится усталый, добрый путник.