Недовлюблённые

Они были вместе, но всё ж далеко друг от друга.

Он считал её своей подругой, она его - другом...

Не писал он ей писем,

не слал ей игрушек из фетра.

Очень близко в мыслях:

протяженностью в 42 километра.

Мог он в сутки не спать целых 24 часа,

вновь и вновь пересматривать все её фото,

Хоть их знал наизусть, хоть и делал все снимки он сам,

хоть она иногда называла его идиотом…

Отражается солнце в зелёных глазах.

Она, прикрываясь рукой, смеется…

Ветер путается в огненно-рыжих её волосах

и навеки там остается.

Здесь на фото он тоже есть:

словно школьник, смешной мальчишка.

Пишет быстро и шлёт смс:

«Я скучаю и даже слишком!»

Это третье смс за неделю-

и ни больше, ни меньше - двадцатое за бесконечный месяц.

Она что-то в своем воспаленном сознании делит

и решает, что сможет ответить из них лишь на десять.

Но не станет она отвечать...
 
И опять поползли эти глупые мысли.

Снова стала холодной кровать,

одиночество ранит, как выстрел.

У него в сутках 24 часа,

у неё – 36 или, может быть, все 48…

Нотки грусти в тех письмах, что он ей писал.

Что же это? Любовь? Или просто холодная осень?

Для неё это просто красивые фразы, вниманье безумца, порывы признаний.

Для него - это повод уснуть, чтоб проснуться

и огромный, во всю его жизнь, зал немых ожиданий.

У неё двое чудных детей

и на зависть подругам прекрасный муж: понимающий, мудрый.

А за окнами – крик лебедей,

что полгода уже не даёт ей забыть то несчастное утро…

Они оба застряли не телами, а мыслями в прошлой любовной интриге,

Нежных чувств и эмоций хватило бы на две толстенные грустные книги.

И сюжету двух авторов не суждено было даже на несколько глав продлиться,

А ведь он так хотел с ней все вспомнить, а ей с ним хотелось забыться!


P. S. Написано в соавторстве с Аннабель (http://www.proza.ru/avtor/anya201234)