Фавориты

Ах, поэтессы, что за ветреный народ…
Тобой пронзен наивный пряный город…
Здесь скоро снег. Здесь скоро холод…
Перебираться через реку вброд…
Какая странная работа…
Наутро ворковать с одним,
Писать стихи другим на ужин,
Тобой наивно сбит, простужен
Нарушен бит одной из половин.
Круг от руки неимоверно сужен.
От ласковых цепей словесных лент,
Так приторно и мармеладно. Даже тошно.
И тщетно ждать эквилибристики с морошкой.
Рисуют параллельно новый сон, портрет…

// А рифмы упаковывают в ножны.
Рисует вечер силуэт.
Здесь фавориты неделимы…
Ставки – ложны.


Рецензии