Во мне душа поэта умерла…
Хотя была ль во мне душа поэта?
Весна кончается и наступает лето,
И всё спокойней каждый взмах весла.
Залит водою юности костёр,
Настало время газовых конфорок,
С друзьями о зарплате разговор.
Часы стучат…
Нам двадцать, тридцать, сорок…
Друзья женаты. Дети у друзей.
Душе поэта некуда деваться.
Вот разве что в искусств-енный музей.
Но, помнишь, было нам по восемнадцать?
Как на ристалище, мы выходили в мир
Под музыку стихов, под звон рапир!
Сонет-222 (двести двадцать второй) из 244-х
***
Сонет-222
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113112501978
Свидетельство о публикации №113112501978
Рецензии