Мимопроходцами себя осознаём,
Над миром потешаемся наивно,
Но только забываем неизбывно:
Кратки любовь и март - твердил Вильё.
Ступенчато мы в никуда летим:
Вот кабинет, кровать, стук клавиш,
Чужие люди, взгляды - что оставишь? -
Быт исповедующий тучный пилигрим?
Клочок бумаги - сожаления на нём
О том, как раньше сакура цвела,
Идейная в душе была весна.
А ныне - пыль в глазах кружит столпом.
***
© Copyright: Мильва Фокина, 2013
Свидетельство о публикации №113112501430
Свидетельство о публикации №113112501430
Рецензии